Vilse

Och nu när jag sitter sitter här och röker mina lungor svarta så har jag en tanke i huvudet, bara en tryckande tanke som inte går att ignoreras:

Vad gör jag här?

Å då menar jag inte här som dom fyra väggar som utgör mitt hem, nej.

Jag menar vad gör jag på det här stora klotet som svävar runt i oändligheten?

Mitt liv har ingen mening, min existens är oviktig och är bara full av konstant smärta, mörka tankar, intensiva humörsvängningar och dagar fyllda med den bolmande giftiga röken.

Jag kan inte låta bli att tänka att om jag har tur kanske får jag en hjärtattack eller något ifrån cigaretterna och då ser det ut som att jag har dött av naturliga orsaker, vilket troligen kommer vara lättare för min famil och mina få vänner att hantera.

Ska livet verkligen vara så här?